domingo, 8 de junio de 2014

Mesalina




Desde un lugar de espuma
Ella la siempre bella
Surgió del mar y se hizo estrella cuando apenas la luna
Se hundió en el pútrido humo nocturno de Tanaguarena
Y sobre la superficie de las aguas oscuras del Caribe
Se escuchó el grito del Dr. Gottfried Knoche
Llamando a sus momias federales
Luego buscó con avidez
Ardientes y suaves costas
De cuerpos aceitados
Con bronceadores y ansiosos de penetraciones
Ella la doncella
No quiso sentir el Amor
En la rosa en el aire
En el alba en el joven día
En suaves mejillas
En labios magníficos
O en el brote lujurioso de la primavera
Ella la perfecta centella
Se fijó en un horizonte donde había un ocaso
De perros mordiendo 
El filo de una navaja sin trébol ni mañana.
Pero ella sin querella
Se fue al norte (igual hubiese sido al sur)
Y encontró la dicha en las hamburguesas y las pizzas.
La grasa corrió por sus venas como sangre de oro y se creyó feliz
Y realizada y sintió que la alegría le llegaba a los huesos
Y era como si una revelación se hubiera apoderado de su existencia
Y entonces dijo que era afortunada por haber acertado
En la escogencia de las piezas claves de su puzle interior.
En un supermercado se encontró
Con Sandburg
Ginsberg
Stevens
Pound
Y Lowell
Tomaban vino de California y fumaban tabaco de Virginia
En coro estos bardos le dijeron que había dejado su strophium
De lentejuelas de oro
En los hoteles de pasos
Del Jardín de los Dioses en Colorado Spring
Ella la que siempre descuella que destella
Que no se niega ni se querella sin mella
Dijo que también había dejado una colección
En carreteras dulces y saladas del trópico
En un jacuzzi celestial
Debajo de un álamo en su tálamo
Y que infinitas manos de todas las etnias y todas las edades
Habían acariciado
Sus pechos
Su cintura
Sus nalgas
Su vientre
Sus muslos
Su espalda
Sus pies
Que su lengua
Había sido una mariposa
que revivía muertos
Y que en sus oníricas experiencias su yo  
Le decía que encarnaba el abrazo infinito del universo
Al fondo una ópera una ópera ¿de dos o  tres centavos?
Tam ta tam! Tam ta tam! Tam ta tam! El ocaso
Tam ta tam! Tam ta tam! Tam ta tam! La noche
Tam ta tam! Tam ta tam! Tam ta tam! La luz
Volvió más poderosa con su máscara
La realidad y el tiempo se encargaron de convertirla en polvo 
Que se llevó un viento malo.

                                                                                   7 de junio de 2014

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Álbum de familia





Un álbum de familia es un libro que se escribe
Para que el tiempo y la memoria no borren
Ese instante de vida que nos hizo amar o soñar.

Un álbum de familia es un universo cerrado.
Están las estrellas que alumbraron nuestras vidas
Y nos cegaron con sus luces, las estrellas fugaces

Que dejaron su impronta perdurable en nuestra
Alma, las estrellas con las que nos hubiera gustado
Fundirnos en un solo titilar para siempre

Y aquellas estrellas que gravitaron sobre nuestros
Días, acechándonos con sus cargas de ilusiones
Perdidas y deseos voraces de palabras y presencia.

Un álbum de familia es el lugar exacto para esconder
Una pasión secreta, como libros entre libros, monedas
Entre monedas o el artilugio del cuento de Poe.

Un álbum de familia es una ficción que violenta
Una realidad en el devenir. A veces excluimos
De su contexto el que está oculto en el corazón.

Un álbum de familia hoy es parte de las redes
Sociales y ha dejado la íntima privacidad del hogar.
Ahora es un folio más en un cementerio de imágenes.  

                                                                                02 de junio de 2014

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domingo, 1 de junio de 2014

La esperanza baldía






Hay amaneceres de espinas y flagelos
Nocturnos. Como el de hoy. ¿Vendrán
Otros con sus cargas de pesadillas e insomnios?
Nadie lo sabe. Sólo sé que al dejar el lecho  
Me pregunté sin que me quedara
Nada por dentro
¿Qué es la Esperanza?
Seguro que los libros
De ayer y hoy dan definiciones lógicas y sabias
Citarán a Platón, Aristóteles, San Agustín y
Algún salmo o versículo escrito por el Espíritu Santo.
¿Pero quién puede definir mi Esperanza?

Busco dentro de mí y encuentro
Que mi Esperanza adolece de toda definición
Y que su percepción era sustentada por mis
Sentimientos con imágenes de cimas lunares
Pájaros edénicos y una mágica geografía que
Mis manos y mis sentidos recorrían con la dicha
Siempre fugaz del Amor y la Alegría
Como si deseara borrar las huellas que dejaron
Sus antiguas noches
De máscara y oscilación emocional.  

Puedo decir igual que un poeta salvaje
en estado místico que senté
A mi Esperanza en mis rodillas y la encontré
Cruel sin esa confianza y sin ese abril
Que era mi luz y mi norte en mis días
Duros de calladas batallas
La siento devorada por una gusanera negra
Gozando en su festín como si ella
Fuera un cadáver exquisito.                                  

Y me pregunto una vez más con la fuerza inútil
Del que sabe que nada tiene y nada espera…
¿Acaso mi Esperanza fue una rosa de cera
Verde derretida
Por soles indiferentes
Melancolía y depresión?
¿Fue mi Esperanza una estrella de papel
Convertida en ceniza
Por su rechazo de querer estar con ella?

Tal vez la Esperanza no sea más que otra ficción
Que los filósofos y los teólogos echan al alma
Como leña para alimentar el fuego
De bardos alucinados por musas encadenadas
Y Paraísos Perdidos
Que solo perduran en la imagen
De un árbol y una serpiente.
La ausencia de Esperanza no significa
Una falta de amor. Si alguien no lo cree
Que le pregunte a Dante.
                                   01 de junio de 2014


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